Bicho da Noite

Tem horas que só quero um cigarro,

Tem horas que procuro amigos

Para conversar perambulando

Pelas noites.

 Tem horas que não quero nada,

Nem a morte nem a vida,

Nem o corte nem a ferida.

  

Tem horas que me basta um café,

Tem horas que não sei quem sou.

 Tem horas que procuro o silêncio,

Tem horas que fujo para os gritos da insônia.

NÃO HÁ VAGAS

O preço do feijão
não cabe no poema. O preço
do arroz
não cabe no poema.
Não cabem no poema o gás
a luz o telefone
a sonegação
do leite
da carne
do açúcar
do pão

O funcionário público
não cabe no poema
com seu salário de fome
sua vida fechada
em arquivos.
Como não cabe no poema
o operário
que esmerila seu dia de aço
e carvão
nas oficinas escuras

- porque o poema, senhores,
   está fechado:
   "não há vagas"

Só cabe no poema
o homem sem estômago
a mulher de nuvens
a fruta sem preço

            O poema, senhores,
            não fede
            nem cheira

Ferreira Gullar

Baseado na Saudade

Marcado na agenda do

Imprevisível está o reencontro

De nossas almas loucas.

Por acaso nos conhecemos,

Por acaso nos amamos,

Sem aviso fostes para outro

Mundo, és livre....

O portal pode abrir,

Perambulo no chá da tarde,

Lateja loucura, horizonte infinito

Me dá vontade de correr,

Percorrer, percorrer...

Baseado na noite, digo

Que saudade são cicatrizes,

Vinho tinto, incerteza não será

Motivo para meus olhos tristes.

Ronne Grey

Minha Alma

Loucura é o que minha

Alma sente pelo teu ser

Ungido, quando estou contigo

Tudo é belo, doce e

Infinito, infinito como

A alegria dos teus olhos.

Em tua alma me embriago como

Um profeta ébrio, esqueço do

Tempo, mundo e universo.

Em nenhuma estrela encontrei

A beleza que vejo em teus olhos,

Morei com os poetas e não provei

O vinho que há nos teus lábios.

Ronne Grey

Artificialmente Amado

As flores são perfumadas,

Ingênuas como criança dormindo,

Porém tu és fria como o metal

E fria como a neve.

Minha flor, tu és artificial,

De plástico, sem cheiro e sem sabor,

Verdadeiramente és mentirosa.

Não tens raiz, mas reguei quando

Te perdi, pedindo um cativo,

Porém fiquei cativo.

Agressivo, fiquei ao saber que

És artificial mesmo regando

O que tenho de mais natural,

O mar que revigora e capacita.

Ronne Grey

Sóbrio só no Espelho

Sóbrio só no espelho,

Por fora uma loucura real.

Coletiva sensação,

Pensamento ilhado,

Em um tumulto revolução.

Sóbrio apenas na idéia,

Em casa mora fechado,

Vive paz, medo, tragédia.

Pálido corpo fechado,

Ser estranho em reflexão,

Versos em um grito calado.

Ronne Grey

Soneto Flores

  

Tua nostalgia é brisa

Suave em plena tempestade.

Teu pranto, melodia

Que corre no rio Tejo.

Escrevo uns versos

Que exalam vinho

Do Porto, para alegrar

Tua alma lusitana.

  

Vossa melancolia

Inunda meu peito de

Um delírio solidário.

Por isso, Pinto flores do Faro

Em um soneto

Surreal de licores.

  

Ronne Grey

Vinhos Envenenados


Indomável devaneio
sentir teu cheiro ébrio.


Minha mente delira
quando venera tua pele
branca e desnuda em
meu leito erudito.


Vinhos envenenados
sorriso proibido
com olhos dilatados
e sedentos.


Calado devoro
teu fruto com peles e pelos
ardentes e molhados.


Ronne Grey

Cigarrilha


líria porto

se eu morrer de asfixia
ficar roxa e coisas tais
não digam às minhas filhas
que foi morte natural
a culpa é dessa gente
que faz pose de inocente
e embaça o ar

Soneto Singelo


És meu verso singelo
minha brisa desvairada.
Em tua pele morena
poesia delira, delira.


Tua alma exala
flores silvestres,
teus olhos são arrebóis
que bailam no céu.


Meus olhos tristes
veneram o rio Potengi,
morena não olvides.


Ao amanhecer
somos almas livres,
e na madrugada dois irmãos.


Ronne Grey

Imprevisível




A quanto tempo
não te via
chuva cheirosa.




Adoro teu som,
tuas gotas frescas,
e teu brilho no asfalto.




Chegastes hoje
sem avisar,
molhando até aqueles
que não merecem.




Quando quiseres voltar,
não hesites.

(in)vocações

(in)vocações

líria porto

séria eu seria - não tenhas dúvida
se a miséria mo permitisse
se a féria do dia me trouxesse a matéria
se não fosse uma pilhéria esse salário mínimo
:
preciso vender o que tenho entre as pernas
para pagar o leite dos meninos

Minha avó

Vejo a pontinha

Do sol partindo,

Com quem agora

Vou desabafar?

Chupando uma manga

Nesse solitário pôr-do-sol,

Como não lembrar

De minha avó?

Recordo de tapioca,

Café com leite, Vitamina de abacate

Tudo isso comi primeiramente

De suas mãos.

Adorava seus cafunés,

Me amava tanto

Que sempre me tratou

Como um eterno menino.

Ronne Grey

Cores Rebeldes

Ronne Grey en Buenos Aires

Poema de Líria Porto

sem piedade

enviuvei-me pela quinta vez
matei os zangões rombudos
agora espero libélulas
seres de asas translúcidas
que não me exijam mel
e me tragam néctar

mis libros

Vagabunda Poesia



Poesia do meu hospício,
Diploma no café da insônia,
Todos dormem, eu rabisco.


Implico, repito e reflito,
Loucura não é novidade,
Mas sim um poeta aflito,
Todos são cúmplices
Dessa maldade.




Gritaria intensa, dor imensa,
Desabafo que pensa, parecido
Melodia, mas que não passa de
Uma vagabunda poesia.




Prostituta sem palco e platéia,
Na boca de todos, mas que foi
Maquiada na cama, sem fama,
E na solidão.



Ronne Grey

Video hecho por el designer grafico Venancio Pinheiro

Pétalas Sangradas



São tantos calos
Que parece insensível
Lágrimas secas e cortantes.


Um silêncio sofrido
Que grita em desespero
Abandonado...


Entre concretos
As pétalas sangram
Versos...




Ronne Grey
 

REBELDIA


Soltem-me
as algemas
Quero
a minha alma livre
meu corpo livre
meu pensamento livre
Esbofetear o mundo
e cuspir
na vida.
 
 
Manuela Amaral 

Book Shop Pipa RN

Verbo Solto em Pipa

Sacralização

Te glorifico homem maduro

Imerso em meus mistérios.

Louvo essa busca que não dói

e esse sêmen que sacraliza

umedecendo meus pecados.

Te faço meu Deus

em quanto me libertas

da dor de ser mulher.

Te louvo homem de fé

marcado pelo tempo

santificado em meu ventre.

Rompendo manhã

anoiteço em ti.

Sugo teus urros enquanto jorras o líquido da vida

Vencendo a morte.

Milhares de indecências nos aguardam.

Seremos circenses (se necessário ).

Tu equilibrarás dentro de mim

tua única espada

Eu engolirei teu fogo e sêmen.

Feito concha me insinuo

Pelo céu da tua língua

enquanto santos

serenos

bolinam meus lábios e seios.

Marize Castro

Paredes Brancas

Paredes Brancas


Textos inacabados
Já não me preocupam,
parades brancas
Já não me sussurram versos.


Pintaram meu quarto...


Eu não pedi
paredes caladas.
As paredes já não
sustentam minha rede de versos.


Mesmo assim,
em sua pele branca escrevo
versos surreais.



Ronne Grey

Luna Llena

desabafo do autor

O quarto livro está quase saindo...

publicar livros de maneira independente é difícil, mas depois de concretizá-los

sinto uma alegria bastante surreal.

Poesía Infinita


Los sapos cantan,
La luna crece,
Las estrellas brillan,
Pero yo no duermo.

 El insomnio debe
Ser una provocación
De la luna que camina.


Los sapos brillan,
La luna crece,
Las estrellas cantan,
Pero yo no duermo.


El primer arte es escribir,
El resto es consecuencia de
La poesía que no duerme.

Fotografia e Poesia

Nietzscheniana

"Todos os dias adormeço possibilidades e acordo realidade.
 Todos os dias sinto o peso do corpo desanimado.
 Sinto o sono entorpecente e visciante.
 Sinto a fome da ansiedade.
Todos os dias procuro respostas e encontro perguntas.
Todos os dias sinto dor; insônia; saudade.
Todos os dias sinto tristeza.
A cada amanhecer (lânguida) nasço e morro".

(Adélia Danielli)

Trevas



Garrafas de vinho
Pelo quarto ébrio,
Janelas abertas em sintonia
Com a brisa noturna.



Perambulo pela casa
E encontro a lua refletida
Na vidraça da cozinha.



Há meses não recebo
Visitas psicodélicas.
Embriago-me na solidão.



Ronne Grey

Bicho da Noite



Tem horas que só quero um cigarro,
Tem horas que procuro amigos
Para conversar perambulando
Pelas noites.



Tem horas que não quero nada,
Nem a morte nem a vida,
Nem o corte nem a ferida.




Tem horas que me basta um café,
Tem horas que não sei quem sou.


Tem horas que procuro o silêncio,
Tem horas que fujo para os gritos da insônia.

Buenos Aires

Desnuda

Estoy mirando tu piel,

Pero, quisiera escuchar

Tus ojos en mi cabeza.

Si tú supieras

Que te quiero,

No olvidarías

Nuestro vino tinto.

Me gusta besar tu piel,

Hay noches que salgo

Caminando como el viento.

Amo tu libertad,

Pero tu ausencia

Es mi agonía.

Ronne Grey

Dezembro Azul



Equilibro-me na melodia,
Degusto o som das árvores
Em um fio de vento,
Dezembro azul.



Encontro vinhos,
Olvido o amargo,
Vento de incenso,
Canto doce.


Degusto teu fruto
Em janeiro,
Deliro em março.



Em um rio de vento
Encontro tua pele branca,
Desnuda na louca melodia.




Ronne Grey

Se eu correr
em torno do mar
e encontrar suas
paredes escondidas


entre limos
e esqueletos
de baleias,
será um sonho?




Distante é o som
da flauta que
me lava pro-
fundo.

Agosto triste




Te extraño,
Busco llenar
Mi mente
De libros y discos.



Encuentro tus versos
En una botella
De vino chileno.



Ayer mi alma
Caminaba como
Un melancólico
Tango argentino.



Desperté vilipendiado
En plena luna llena
Intentando olvidar
Ese agosto triste.








Ronne Grey

Ayer




Ayer, mientras escuchaba
La radio de Buenos Aires,
Empecé a pensar en castellano.



Caminaba como alguien
Que baila tango.



Mis vecinos ahora
Están seguros que
Soy un poeta extraño.

Mangue triste



Abandonado em uma rede
Jaz uma solidão,
Lágrimas salgadas diluídas no vinho
De um pescador.


A insônia do mangue
Começa no tragar de
Um ébrio pôr-do-sol.


Partistes e eu apenas
Suspirei atarantado,
Lembrando do arrebol
Que loucamente fostes...

A Chuva

Sentado sob uma árvore,

Olhava para ti, e ficava

Viajando no barulho da

Chuva, ela molhou, mas

Não morgou tua parada.

Essa chuva excede meu lenço,

E fico vilipendiado, mas vem

E abraça, pois assim não se

Apagará nossa brasa viva.

Continuo na ebriedade, as pessoas

Observam-me, e eu permaneço

Andando em uma direção incerta.

Darei uma volta

Na praça para achá-la.

Hoje passei a tarde inteira com

Minha companheira, as pessoas

Correm da chuva, eu corro para

A chuva, penso com a chuva,

Ando com a chuva e morrerei chuva.

Chananas


Poetas são chananas,
Nascem na beira
Do asfalto, decoram
Canteiros e lamas.

Quintais e caminhos
De flores amarelas,
Nascem na beira
Das calçadas.

Poetas não valem
Cinqüenta centavos
Na feira das Rocas.


Chananas são poetas
Esquecidos, são flores
Ciganas e livres.

Ronne Grey