sábado, 31 de diciembre de 2011

Las Palabras


No me gaste las palabras
no cambie el significado
mire que lo que yo quiero
lo tengo bastante claro

si usted habla de progreso
nada más que por hablar
mire que todos sabemos
que adelante no es atrás

si está contra la violencia
pero nos apunta bien
si la violencia va y vuelve
no se me queje después

si usted pide garantías
sólo para su corral
mire que el pueblo conoce
lo que hay que garantizar

no me gaste las palabras
no cambie el significado
mire que lo que yo quiero
lo tengo bastante claro

si habla de paz pero tiene
costumbre de torturar
mire que hay para ese vicio
una cura radical

si escribe reforma agraria
pero sólo en el papel
mire que si el pueblo avanza
la tierra viene con él

si está entregando el país
y habla de soberanía
quién va a dudar que usted es
soberana porquería

no me gaste las palabras
no cambie el significado
mire que lo que yo quiero
lo tengo bastante claro

no me ensucie las palabras
no les quite su sabor
y límpiese bien la boca
si dice revolución.



Mario Benedetti
Miopía


No ve
lo pequeñas que son las cosas.
Delirio de grandeza
en la mirada.


Irene Gruss

viernes, 30 de diciembre de 2011


Crítica

Cuando no se ama
la poesía
ningún sentido tiene
desnudar un poema.





Juan Risueño
Quem construiu Tebas, a das sete portas? 
Nos livros vem o nome dos reis, 
Mas foram os reis que transportaram as pedras? 
Babilônia, tantas vezes destruída, 
Quem outras tantas a reconstruiu? Em que casas 
Da Lima Dourada moravam seus obreiros? 
No dia em que ficou pronta a Muralha da China para onde 
Foram os seus pedreiros? A grande Roma 
Está cheia de arcos de triunfo. Quem os ergueu? Sobre quem 
Triunfaram os Césares? A tão cantada Bizâncio 
Só tinha palácios 
Para os seus habitantes? Até a legendária Atlântida 
Na noite em que o mar a engoliu 
Viu afogados gritar por seus escravos. 

O jovem Alexandre conquistou as Índias 
Sozinho? 
César venceu os gauleses. 
Nem sequer tinha um cozinheiro ao seu serviço? 
Quando a sua armada se afundou Filipe de Espanha 
Chorou. E ninguém mais? 
Frederico II ganhou a guerra dos sete anos 
Quem mais a ganhou? 

Em cada página uma vitória. 
Quem cozinhava os festins? 
Em cada década um grande homem. 
Quem pagava as despesas? 

Tantas histórias 
Quantas perguntas

jueves, 29 de diciembre de 2011




Nono Andar

Daqui
deste espaço intermediário
posso ver os telhados as nuvens a chuva
ouvir os pássaros o ronco dos motores
a folia das crianças dos cachorros dos galos
o rumor dos homens o sino da matriz
o silêncio das árvores


Líria Porto

miércoles, 28 de diciembre de 2011



Tontos Rayones




Son rayones,
Solamente rayones,
Tontos e insensatos,
No os preocupéis con
Vuestras interpretaciones.




Donde hay flores
Hay desamores,
Pues ellas mueren,
Son olvidadas
Y ninguna lágrima
Exhalada.



No tires flores
En mi sepultura,
Tiren tierra,
Una botella de vino
Y olviden mi ser.


Ronne Grey

sábado, 24 de diciembre de 2011

El sol


Por la vieja barriada, donde, de las casuchas
Las persianas ocultan las lujurias secretas
Cuando el astro cruel furiosamente hiere
La ciudad y los campos, los techos y sembrados,
Quisiera ejercitarme en mi esgrima fantástica
Husmeando en los rincones azares de la rima,
Tropezando en las sílabas, como en el empedrado,
Acaso hallando versos que hace tiempo soñé.

Ese padre nutricio, que huye de las clorosis,
En los campos despierta los versos y las rosas;
Logra que se evaporen hacia el éter las penas
Saturando de miel cerebros y colmenas.
Es él quien borra años al que lleva muletas
Y le torna festivo como las bellas mozas,
Y a las meses ordena madurar y crecer
En la inmortal entraña que desea florecer.

Cuando, como un poeta, desciende a las ciudades,
Ennoblece la suerte de las cosas más viles,
Y penetra cual rey, sin séquito ni pompa,
 Tanto en las casas regias como en los hospitales.



Charles Baudelaire

                                                                     Charles Baudelaire
Claros Castanhos



Teus olhos castanhos brilham como
Bolha de sabão, que ilusoriamente engana
Aquele menino ingênuo,
Satisfeito e sem inspiração.


Tua boca revela a doce lembrança
Que acontecerá, porém prefiro a morte
Da vida do que viver morto e amar
Apenas em palavras e versos.


Não venero teu ser,
Só quero viver o sabor
Da minha poesia, amar
O inverso da melancolia.


Tua escuridão encandeia,
E a claridade dilata minhas pupilas,
Pois teu brilho é minha esperança
Em plena escuridão.




Ronne Grey

lunes, 19 de diciembre de 2011

O doido

Diziam, verdade ou não, que fora rico e são
e que a despeito dos bens que possuíra

acabara endividado, falido e torto. Talvez
por isso, embora miserável, a cabeça

reta, o andar
de quem governa e pisa terra extensa e sua

em perambular sob o sol absoluto,
absorvido sabe-se lá por que delírios.

Absorvido sabe-se lá por que delírios,
insultava o vento e o vazio numa agitação

de cabelos e palavras e era comum
vê-lo penteando com seus dedos

encardidos a água das praias,
como se província sua,

como sua líquida mulher ou filha.
Viveu assim, entre feridas e piolhos,

até que desceu a noite
e uma pedra veio buscá-lo.


Eucanaã Ferraz

miércoles, 14 de diciembre de 2011

El albatros


Por distraerse, a veces, suelen los marineros
Dar caza a los albatros, grandes aves del mar,
Que siguen, indolentes compañeros de viaje,
Al navío surcando los amargos abismos.

Apenas los arrojan sobre las tablas húmedas,
Estos reyes celestes, torpes y avergonzados,
Dejan penosamente arrastrando las alas,
Sus grandes alas blancas semejantes a remos.

Este alado viajero, ¡qué inútil y qué débil!
Él, otrora tan bello, ¡qué feo y qué grotesco!
¡Éste quema su pico, sádico, con la pipa,
Aquél, mima cojeando al planeador inválido!

El Poeta es igual a este señor del nublo,
Que habita la tormenta y ríe del ballestero.
Exiliado en la tierra, sufriendo el griterío,
Sus alas de gigante le impiden caminar.






Charles Baudelaire

martes, 13 de diciembre de 2011

Lua Clara



Achei o que ansioso esperava,
Algo sublime, mais eloqüente
Do que a brisa noturna.


Atrás das árvores estava
Os eflúvios da beleza que
Constrangiam as flores da primavera.


Dama da noite, tu és inspiradora
De todas as artes, ando na escura
Floresta e tu mostras o
Caminho da sabedoria.


A empatia faz pulsar
Minha simetria, Lua Clara
Tu és o fruto de minha inspiração.


És filha de minha alma,
Sinto algo inescrutável ao estar
Na tua presença.



Por isso fui persuadido a
Calar-me para o silêncio
Da noite que venera a bela
Lua Clara.




Ronne Grey



sábado, 3 de diciembre de 2011

El Peregrino

Atención, señoras y señores, un momento de atención: 
Volved un instante la cabeza hacia este lado de la república,
Olvidad por una noche vuestros asuntos personales, 
El placer y el dolor pueden aguardar a la puerta: 
Una voz se oye desde este lado de la república.
¡Atención, señoras y señores! ¡un momento de atención!

Un alma que ha estado embotellada durante años
En una especie de abismo sexual e intelectual
Alimentándose escasamente por la nariz
Desea hacerse escuchar por ustedes.
Deseo que se me informe sobre algunas materias,
Necesito un poco de luz, el jardín se cubre de moscas,
Me encuentro en un desastroso estado mental,
Razono a mi manera;
Mientras digo estas cosas veo una bicicleta apoyada en un muro,
Veo un puente
Y un automóvil que desaparece entre los edificios.

Ustedes se peinan, es cierto, ustedes andan a pie por los jardines,
Debajo de la piel ustedes tienen otra piel, 
Ustedes poseen un séptimo sentido
Que les permite entrar y salir automáticamente. 
Pero yo soy un niño que llama a su madre detrás de las rocas,
Soy un peregrino que hace saltar las piedras a la altura de su nariz,
Un árbol que pide a gritos se le cubra de hojas.


Nicanor Parra

viernes, 2 de diciembre de 2011

Puerto Quebrado


Si supieras que afuera de la casa,
atado a la orilla del puerto quebrado,
hay un río quemante
como las aceras.

Que cuando toca la tierra
es como un desierto al derrumbarse
y trae hierba encendida 
para que ascienda por las paredes, 
aunque te des a creer 
que el muro perturbado por las enredaderas
es milagro de la humedad 
y no de la ceniza del agua.

Si supieras 
que el río no es de agua
y no trae barcos 
ni maderos,
sólo pequeñas algas 
crecidas en el pecho 
de hombres dormidos.

Si supieras que ese río corre
y que es como nosotros 
o como todo lo que tarde o temprano 
tiene que hundirse en la tierra.

Tú no sabes,
pero yo alguna vez lo he visto
hace parte de las cosas
que cuando se están yendo 
parece que se quedan.


Andrea Cote